Sexta-feira é a esbórnia do id, o recesso do superego, onde as paixões dançam livres ao compasso das arritmias.
Sexta-feira, mais uma vez, sexta-feira! Cultura cartática onde as barreiras vão um pouco mais além.
E o meu castelo de cartas se mantém, intrépido, na exceção do furacão D, que para o meu espanto aponta no horizonte.
Eu sei que o que vem é o caos, mas o desalinho que me toma é muito mais valente.
Então, eu aqui, conjeturando; e uma luz conseguinte, ambiente, vem recortando uma silhueta que meu astigmatismo não define. Mas certo do que é, a medida da proximidade, um zéfiro do medo (nisto sim eu sou mestrado) faz do meu lhano peito um breve vacilante.
Mas agora pronto, você. E sem uma palavra, num sorriso invasivo, tudo que eu preciso; um beijo superlativo, desbotando tudo ao redor, me levando para o infinito, dando vontade dizer: Que bom que a vida é viver.
Tenho inveja dos poetas que sempre quis ser, pois como eles, procederia insofismavelmente:
Amiúde minha valsa é sem música, falsa
Melodia só encontro no estalar de nossas bocas
No roçar de nossas carnes
No desafinar de sua voz
Num desatinar que somos nós.
Obs: Hoje não é sexta, mas sexta não poderei postar. Entre terça, quarta e quinta, fico com a terça que rima! rs
"Gostava dela porque era ela, porque era eu." (Michel de Montaigne)
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Sexta-feira, mais uma vez, sexta-feira! Cultura cartática onde as barreiras vão um pouco mais além.
E o meu castelo de cartas se mantém, intrépido, na exceção do furacão D, que para o meu espanto aponta no horizonte.
Eu sei que o que vem é o caos, mas o desalinho que me toma é muito mais valente.
Então, eu aqui, conjeturando; e uma luz conseguinte, ambiente, vem recortando uma silhueta que meu astigmatismo não define. Mas certo do que é, a medida da proximidade, um zéfiro do medo (nisto sim eu sou mestrado) faz do meu lhano peito um breve vacilante.
Mas agora pronto, você. E sem uma palavra, num sorriso invasivo, tudo que eu preciso; um beijo superlativo, desbotando tudo ao redor, me levando para o infinito, dando vontade dizer: Que bom que a vida é viver.
Tenho inveja dos poetas que sempre quis ser, pois como eles, procederia insofismavelmente:
Amiúde minha valsa é sem música, falsa
Melodia só encontro no estalar de nossas bocas
No roçar de nossas carnes
No desafinar de sua voz
Num desatinar que somos nós.
Obs: Hoje não é sexta, mas sexta não poderei postar. Entre terça, quarta e quinta, fico com a terça que rima! rs
"Gostava dela porque era ela, porque era eu." (Michel de Montaigne)
2 comentários:
fino e devasso
Foda
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